Un clip de Jason Mraz. Si si, vraiment. Je vous sors le pitch ( il est dans ma potch) : vue aerienne d’une ile sauvage, colinnes boisees qui plongent dans la mer (enfin, le lac), alternant falaises abruptes et criques sablees. Coucher de soleil, evidemment. Rose oranger. Zoom sur un point lumineux, en haut d’une falaise. Pret d’un arbre a offrande, aucun chaman bouriate. Ils sont partis a cette heure-ci. Mais un feu de camp et des silhouettes, nombreuses et enjouees. Seize ou dix-sept personnes, neuf nationalites. Des poissons seches, des bieres, de la vodka. Des chansons et surtout beaucoup de rires et de nouvelles amitiees. Je me vois evoluer dans ce cliche, vivant. J’etais pas dans un clip, ca existe vraiment. Rassurant, non?
Archive for août 9th, 2009
Arret sur image #3
On août - 9 - 2009
Pics from Baikal
On août - 9 - 2009
plus de photos sur : http://www.facebook.com/album.php?aid=2200340&id=12808415&l=786fa10e54
Arret sur image #2
On août - 9 - 2009
Radio entetante. Rauques ronflements. Roulis cliquetant. Baboushka levee tot, evidemment. Pourtant, je trouve le sommeil. Paysages interminables, plaines et boulots a perte de vue. Ouf, Krasnoiarsk apporte ses collines, ca et la deposees, saupoudrees d’isbas colorees. Sinon, du vert. Beaucoup de vert. Le temps semble immobile. Mais les journees passent vite. Surprenant, au fond. J’essaie de m’ennuyer. Rien n’y fait. Michel Strogoff veille. Et m’aide a veiller, lampe torche allumee. Comme l’impression d’arriver apres la bataille, la ou tout est fige. Les combats termines, les tatares oublies, l’immense rail deploye, l’infini maitrise, les goulags enterres. Frustrant? Certainement. Mais securisant finalement. Je me sens bien dans ce train.
Pics from Transsiberien
On août - 9 - 2009
PLus de photos sur : http://www.facebook.com/album.php?aid=2200338&id=12808415&l=17aac3e389
Arret sur image #1
On août - 9 - 2009
Moscou est calme. L’architecture sovietique l’y oblige. L’Histoire, sur la Place Rouge, vous prend au tripes et vous domine, vous ecrase. Le mausolee de Lenine inspire le silence et les coupoles dorees vous gardent les yeux au ciel, bouche bee. Moscou est frenetique. Le majestueux metro, metronomement regle, crache et aspire des moscovites presses, vers les rues enervees. Ici chaque « ruelle» est pour nous un boulevard. Chaque automobiliste, un taxi potentiel. Une main tendue et trente voitures s’arretent, pretes a negocier un complement de salaire. Car Moscou est injuste. Les Porsches et BMW cachent des Ladas, plus nombreuses. Moins voyantes. Gardiennes de la rue, des toilettes demontables, des kiosques fourre-tout, et vendant leurs legumes aux carrefours encombres, les babouchkas, epuisees, sont partout. Partout ou le moindre kopeck pourrait montrer son nez. Etrange et derangeant dans une culture ou ces grand-meres sont tres respectees, admirees, presque venerees. Aux moscovites aises, sexy et bien portants, « m’as-tu vu» au possible, fiers et cultives, s’opposent les autres. Ceux qu’on ne voit pas ou qu’on ne veut pas voir. Ils vivent dans des taudis et boivent dans les parcs. Et ils nombreux, eux. Mais Moscou est aussi feerique, accueillante, surprenante et magique. Il y a un peu de Paris dans la somptueuse Place Rouge illuminee. Un peu de Berlin aussi dans la folie de ses nuits. Et ce foutu petit quelque chose, insondable mais partout present, ce relent d’histoire, cette memoire permanente, dans toute construction, tout etre et toute parole, qui rappelle que Moscou n’est pas occidentale. Pas pleinement en tout cas. Elle garde bien en elle un coeur sovietique.